Llegar agotado del trabajo y encontrar, en el brillo de tus ojos, ganas de seguir el día. Hacer dos tazones de cereales con leche y leer los recuerdos de Irina Bogdaschevski juntos, ensimismados. Sufrir junto a ella y pensar que, quizás, podamos tener la dureza de una Marina a los 70 y largos años.
Sin dormir se hacen las cinco de la tarde... Ahora, sobre la cama hay mates amargos y tostadas con queso fundido. Sin despegarnos un segundo de la almohada leemos un cuento de Lucía Rodríguez. Paseamos por el recuerdo de una ciudad que desapareció, por un abuelo que no se reconoce en la misma.
Bajamos al comedor. En mi biblioteca se despierta Tsvetaeva y nos dice que no hay que llorar, que lo duro está afuera. Hoy parece verano. Estamos desnudos. Marcos lee sobre su curso de mandatario.
jueves, 25 de abril de 2013
martes, 23 de abril de 2013
Los kioscos literarios
Veo, mientrás saboreo Nutella y termino de leer a Césare Lombroso, que en la Capital - con mayúsculas, porque allá es donde atiende Dios- algunos de mis amigos abren de vez en cuando sus kiosquitos.
Laurita y sus rusitos, más alguno que otro chico moderno - de esos que usan skate y se hacen los loquitos- van a una presentación de libros sobre Néstor Sanchez. Parece que Horacio Gónzalez le cedió un lugarcito a los de Mansalva para mostrar sus publicaciones. También va Cecilia Pavón.
Robert y sus barrokers se juntan en la progresista Casa Brandon (queer, bien queer) para hablar de unos indios y unos espíritus - lejos de la luz mala, el único espíritu que se ve en estas pampas deshabitadas. Parece que por esto le dije a Cinzano que era un buen hijo de su madre judía.
Parece que el domingo en la Feria del libro dos amiguitos también tienen su kiosquito - en la Capital lee cualquiera cualquier cosa en cualquier lugar- hacen un mundial de poesía y, con sus autorcitos extranjeros a cuestas, leen cosas de otros en la excelsa Sociedad Rural.
Lugones es un hijo de puta, en el Payador hablaba de razas inferiores y superiores. Lombroso decía algo parecido pero era más aristocrático. El mono de "Ysur" habla. Los kioscos todavía están abiertos en la Capital - donde atiende Dios- el campo es un cero lineal al horizonte.
Laurita y sus rusitos, más alguno que otro chico moderno - de esos que usan skate y se hacen los loquitos- van a una presentación de libros sobre Néstor Sanchez. Parece que Horacio Gónzalez le cedió un lugarcito a los de Mansalva para mostrar sus publicaciones. También va Cecilia Pavón.
Robert y sus barrokers se juntan en la progresista Casa Brandon (queer, bien queer) para hablar de unos indios y unos espíritus - lejos de la luz mala, el único espíritu que se ve en estas pampas deshabitadas. Parece que por esto le dije a Cinzano que era un buen hijo de su madre judía.
Parece que el domingo en la Feria del libro dos amiguitos también tienen su kiosquito - en la Capital lee cualquiera cualquier cosa en cualquier lugar- hacen un mundial de poesía y, con sus autorcitos extranjeros a cuestas, leen cosas de otros en la excelsa Sociedad Rural.
Lugones es un hijo de puta, en el Payador hablaba de razas inferiores y superiores. Lombroso decía algo parecido pero era más aristocrático. El mono de "Ysur" habla. Los kioscos todavía están abiertos en la Capital - donde atiende Dios- el campo es un cero lineal al horizonte.
sábado, 20 de abril de 2013
Un poema de Augusto Enrrique
Hace unos días Augusto Enrrique me mandó un conjunto de poemas para que los lea y se los comente. Acá dejo uno de ellos:
PSICOPOEMA
Yo pude huir de mi territorio anímico
para eso cloné mi ser
y dejé a mi otro yo en el paisaje de las
imágenes.
El ojo mecánico de la estructura cayó en la
trampa
Porque el ojo estructurado se alimenta
de la presencia de la imagen
Vagar por el bosque de símbolos
hasta encontrar el árbol de la imagen
el fruto prohibido de la forma
El clon que dejé, ahora seguramente duerme
sobre el suelo cubierto de pétalos
sobre el recuerdo ebrio de lo que alguna vez
fueron las flores para las abejas del deseo
Y ahora hablo conmigo para escuchar mi voz
para ponerme de acuerdo con el silencio
para desentrañar el mito que han construido de
mí
los labios falsos de la estatua
la dura inercia de la mente de piedra
la distorsión que produjo un prisma imperfecto
de los colores de la belleza
Y si me deseo otro, ese otro no es más
que una forma distinta del verbo que separa
el sujeto y el predicado de mi persona
Yo no oculto mi corona, sin embargo nadie la vé
porque está hecha de espinas invisibles
Yo he renunciado a mi trono
por las cenizas de las estrellas
No paseo la imagen de mi locura
por la pantalla de tus ojos
Si la luna se suicidara chorrearía su
lactescencia
sobre el río azul de tus ojos
pero no hablemos del suicidio, de las lunas,
ni de las coronas ocultas que los reyes no
muestran
sino del vértigo de tus labios ante el deseo
Lo que vamos a hacer es averiguar quien fue
el asesino de tu felicidad, porque seguramente
está libre y seguirá asesinando
Sobre tu planeta siempre es de noche
la palabra sagrada de tu boca aún no ha dicho
el nombre de la estrella dorada
Recién empieza el génesis, tu corazón aun no
late
tus ojos no han sentido el ardor que produce
la luz roja de la sangre
Ahora estás girando como un disco
en los remolinos de la noche
la púa de mis ojos lee los surcos de tu
pensamiento
Yo no necesito llamarte
porque las voces de los astros te invocan
y el mantra del recuerdo perdura
en el oído de tu memoria
Tu problema es que te gustan demasiado las
palabras
sos un pez brillante que nada en el río de las
letras
La forma más fácil de atraparte
es fabricando señuelos construidos con
conceptos
Hundirme bajo la fresca sensación de la
superficie
volver a ser la semilla que dió origen
al árbol de la imaginación, y encender los
cirios
que aún existen en el templo de tu alma
Tú sabes lo que quiere decir el lobo cuando
aúlla
no anuncia el fín de la alegría
sino la mutación del ser en un cordero
Con el agua de la eternidad habrán de ungir
la inocencia de tus sueños
Yo estoy fuera de cuadro,
la cámara no puede enfocar lo esencial
No quiero sentir la bella condena
de ser una imagen a admirar
por la lujuria insaciable de los ojos
Solamente desnudaré mis ojos para verte
El pájaro ha descendido
y pronto se transformará en serpiente
Mientras tanto los dementes hechos de oro
ahorcan a la niña llamada Esperanza
miércoles, 10 de abril de 2013
Un poema de Mirtha Videla
Mirtha Videla escribió, en inglés, un poema increíble de bueno que es. Con Marcos E. Mac Lean lo tradujimos al castellano. Acá van los dos:
"Welcome to the tombs of oblivion"
I gave myself
And I'm filled with the misery
I allways dreamt to fear
Like a living dead.
Hidden In Vain
I'm no longer myself
I'm my blood.
As a new sodom
Something grows inside like a silently bomb
I'm no longer a man
I'm my blood.
It is up to me
It is up to you
There's no choise but
Walk through you
Like a shadow hiding my pain
Hiding the secrets that would scare you.
“Bienvenidos a las tumbas del olvido”
"Welcome to the tombs of oblivion"
I gave myself
And I'm filled with the misery
I allways dreamt to fear
Like a living dead.
Hidden In Vain
I'm no longer myself
I'm my blood.
As a new sodom
Something grows inside like a silently bomb
I'm no longer a man
I'm my blood.
It is up to me
It is up to you
There's no choise but
Walk through you
Like a shadow hiding my pain
Hiding the secrets that would scare you.
It is up to me
It is up to you
But I'm no longer a man
I'm my blood.
It is up to you
But I'm no longer a man
I'm my blood.
There's a lot of pain I can't control...
............................................................................
me di a mí mismo
y estoy lleno de la miseria
siempre soñé con miedo
como un muerto vivo.
y estoy lleno de la miseria
siempre soñé con miedo
como un muerto vivo.
Escondido en vano
ya no soy más yo mismo
yo soy mi sangre.
ya no soy más yo mismo
yo soy mi sangre.
Es como una nueva Sodoma
algo crece adentro mío como una bomba silenciosa
ya no soy más yo mismo
yo soy mi sangre.
algo crece adentro mío como una bomba silenciosa
ya no soy más yo mismo
yo soy mi sangre.
Eso está por
encima de mí
eso está por
encima de ti
no hay
opción pero
camina a
través tuyo
como una
sombra escondiendo mi dolor
escondiendo los
secretos que podrían asustarte.
Eso está por encima de mí
eso está por encima de ti
pero ya no soy más un hombre
yo soy mi sangre.
eso está por encima de ti
pero ya no soy más un hombre
yo soy mi sangre.
Hay mucho dolor que no puedo controlar…..
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