La magia de lo concreto me devuelve un mundo donde lo real se vuelve premisa. El piso que estoy pisando es la tierra que me habita. Soy los miles que me habitan - la multitud en el grano de arena. Un alma ancestral habla por mí.
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Manos, miles, millones de manos, operando en este mismo momento en todas partes del mundo.
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¿En qué lugar de mi cerebro se ubican los materiales que utilizo para mi poesía? ¿Los puedo localizar?
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conexiones múltiples, simultaneas. Lograr escribir un ritmo cerebral, atonal.
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¡Tanta muerte rondando en las pantallas! ¡Tanta angustia! Y nosotros acá - lo mismo, los mismos de siempre. ¿Cuándo es el momento en el que el mundo diga basta?
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Hablar en la infinita soledad- escribir para nadie. Un murmullo entre dos en el interior de un palacio.
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¿Cuántas voces podemos llegar a tolerar? ¿Cuántas veces perdimos la paciencia? Amar el tiempo libre es jugar con la desdicha humana.
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Mi último discurso será dirigido a un caballo.
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