La memoria y Luján

I.
La mirada siempre delimita
el espacio de lo perceptible.

¿Quiénes son
los que quedan
afuera de nuestro horizonte?
¿Quiénes son
esos que se nos escapan?

Seguís mirando con la misma lente.
Querés cambiar el mate
y la pava sigue en el fuego.

Ahí  sacás teoremas ortodoxos,
demasiadas precisiones
sobre lo humano.

¿Acaso ellos se merecen eso?
¿O simplemente la indiferencia?

Me llamaste, me dijiste que estabas
cuando días atrás
me estabas crucificando
frente a los súbditos del Rey.

Se inundó
decís
como cuando el niño
después de la travesura
dice
se rompió el jarrón.

Nos inundaron
te respondo,
y es político.

Los que ni siquiera
se pueden mencionar
porque ya no están,
no están ni vivos ni muertos,
te responden en conjunto.

Ayer vi un pibe que comía del basural
y eso también es poesía,
como una sifilítica,
un sidoso,
una marica,
 un bolita,
una trava,
un loco
o un paragua.

Todos ellos también son la poesía.

¿Qué argumentos vas a buscar ahora?
Los de afuera llegamos al centro,
los que nunca tuvimos saliva ni aliento
ahora declamamos una gran poesía
política y revolucionaria
para tus oídos tan
occidentales y cristianos.

Frente a la bonaerense
te paras a declamar
como un Hitler de goma eva
y ni una palabra
ni una palabra
a esos otros.

Seguís siendo un muerto en vida
un zombie come esperanzas.







II.
Ahí vienen,
Los veo,
desde el afuera
van llegando.

Las caras curtidas
por el sol,
las manos astilladas,
la ropa gris,
las botamangas mojadas
con olor a río.

Los veo caminar por el Acceso Oeste
hasta el centro,
llevan los puños cerrados
de bronca.

Caminan en silencio
y la llovizna aún les golpea en la cara.

Perdieron lo poco que tenían,
¿qué más se puede perder?


III.

Si tenés miedo,
comprate un perro
decían siempre mis estudiantes.

Lo decían mientras paleábamos mierda
en una chanchería.

Recuerdos de un Makarenko joven que fui.

Enseñaba paleando mierda.

Si tenés miedo,
comprate un perro
y por sobre todas las cosas
no perdones genocidas.