Hoy no sé por qué pero me siento triste. Quizás es el ritmo alocado que llevo, que esta semana se tranquilizó y me hace sentir más cercano a mí, no tan ocupado. Recién se lo contaba a Marquitos y él me decía que para él, tanto como para mí, el arte tiene poco que ver con el intelecto. Y nos quedamos pensando en todo el arte demasiado intelectual que circula ahora, esas maestrías en la técnica de los golpes bajos o de las ilusiones forzosas.
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Ser realista no es mostrar lo real tal cual es. Lo real es inaccesible. Somos plumas movidas por el viento inmenso de nuestros multiversos: muchas versiones de la realidad girando infinitamente y frenéticamente sobre el piso inaccesible de lo real.
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¿Mundo? ¿Qué mundo? ¿Cuál de todos los mundos posibles?
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